Hacia un nuevo mapa político

Casi 20 millones de ciudadanos fueron convocados a elegir por medio del voto a sus representantes para los 25 gobiernos regionales, las 195 alcaldías provinciales y las casi 2,000 alcaldías distritales, en unos comicios que tuvieron como característica principal –salvo episodios aislados– una casi total tranquilidad y una abultada participación ciudadana. Aquellos tiempos en que el terrorismo podía perturbar las elecciones quedaron atrás.

Contamos por el momento con resultados extraoficiales, pero los mismos permiten ya variedad de lecturas y análisis a partir del nuevo mapa político que se va configurando, con cargo a volver de forma más detallada sobre muchos casos conforme se conozcan las cifras definitivas. Una primera anotación sería que estos resultados ratifican la profunda crisis en la que se debaten los partidos políticos nacionales, que ceden paso a movimientos locales en las regiones o se han visto obligados a pactar asociaciones.

En lo que se refiere a las elecciones regionales, hay que anotar que la batalla electoral solo se encuentra definida en unas cuantas, puesto que la nueva legislación electoral establece la obligatoriedad de realizar una segunda vuelta en todas aquellas regiones en las que el candidato o grupo ganador no supere el 30%. Hay que anotar que la posibilidad de ir a la segunda vuelta ha evitado el excesivo encono que se dio en anteriores comicios regionales. En efecto, ¿a qué pelearse con quien puede resultar nuestro aliado en la segunda futura vuelta?

De todos modos se han dado sorpresas. El golpe es especialmente duro para el Apra, que es el partido mejor organizado. El 2002, el PAP ganó en 12 regiones; en 2006 únicamente en tres; y en 2010 acaso podría ganar en una, con la salvedad de que esta vez, el señor Murgia pelea voto a voto la simbólica región de La Libertad con Manuel Llempén de Alianza para el Progreso, que resulta reelegida con César Acuña en la ciudad de Trujillo, cuna del aprismo.

Otro candidato ganador en primera vuelta ha sido Juan Manuel Guillén, quien superó la valla del 30% al frente de su agrupación Fuerza Arequipeña, que contó con el apoyo del PNP. El resultado proyecta nuevamente al ex burgomaestre mistiano al escenario nacional, donde tal vez será cortejado para alguna vicepresidencia.

Concluimos con la victoria en Piura del empresario Javier Atkins, del novísimo movimiento Unidos Construyendo. El suyo ha sido un triunfo ganado a pulso, pues no era tarea fácil desalojar a César Trelles (PAP) de la presidencia regional. Este análisis continuará con otros resultados regionales, donde, en general, se registra un retroceso de los partidos nacionales frente a fuerzas locales. Y, por cierto, con el análisis de lo ocurrido en la alcaldía de Lima, con final de fotografía

POR LA BUENA SALUD DE CAJAMARCA

Ayer tres de Octubre, en Cajamarca los electores elegimos a nuevas autoridades (Presidente Regional, Alcalde, regidores, concejeros) Al respecto dejamos de lado lo negativo de esta campaña , que fue una mina inagotable de ingratas sorpresas (amenazas, difamaciones, chuponeos, tachas, etc) las cuales en su momento generaron dudas, mayor indecision y confución en el electorado. Ayer enfrentamos con decision y liderasgo los problemas (corrupcion, inseguridad, contaminacion) que padecemos los ciudadanos a diario. Finalmente ayer Domingo emitimos nuestro voto reflexivo y conciente, teniendo como objetivo principal lograr una ciudad y región mejor para nosotros y para nuestros hijos en especial, en conclusion gano Cajamarca.

IMAGINA

magina tu vida en un momento
una pizca de luz en la mirada
una brizna de azul que lleva el viento
a tu lado, mejor de madrugada.

Se descubre ante ti, un mundo nuevo
un espacio sin fin, donde la nada
queda llena de voces y sucesos
que pelean por salir de tu garganta.

Revuelves el pasado en la penumbra
conviertes la verdad en pura suerte
y esperas un abrigo que te cubra.

Las lágrimas se asoman hoy a verte.
¡Despierta ya del sueño! No descubras
que pasa, ante ti, tu propia muerte.
Publicado por chico en 08:30 0 comentarios Enlaces a esta entrada

POEMA PERDIDO DE RIMBAUD

Revolviendo en la biblioteca de mi recuerdo, encontré este poema que firmaba un tal A. Rimbaud. Pero ¡vaya usted a saber! Si yo es otro igual pudiera ser que yo fuera él... ¿O no?


Pelé las palabras.
Me descubrí en el fondo,
trabado en un cieno pantanoso
minado con trampas colosales,
erizado de sables asustados,
matriarcado tiránico y clasista.

Huí despavorido hacia el abismo.
Apenas diecinueve otoños abrasados
en una combustión inacabable:
ardieron los filos de mis versos,
prendieron los hilos de mis sueños,
llovió un dolor universal, clarividente,
y caí en picado,
Ícaro escarnecido.


* * *

Pelé el silencio.
Lo ahogué en alcohol.
Mi contorno se desdibujó lento
y lo que fui se diluyó en el borde de mis ojos.
Aun así, en mi conciencia residual
seguía percutiendo insistente
un oráculo impenetrable y anónimo:

“Lo venidero es futuro imperfecto,
subjuntivo que sobrenada en la duda,
como tú y tu nada irreversible”.

Lo entendí en un súbito fogonazo
al buscarme en los posos de mí mismo.
La poesía agonizaba en mi interior
y tuve que extirparla, como hice antaño
con las verdades luminosas de la infancia,
para dejarla exenta e indefensa,
latiendo aún entre mis manos,
ante el cínico negocio de la vida.

Después les escupí en la cara
y me reí de sus ripios decadentes.
Luego se los devolví engastados
en la luz terrible de las nuevas palabras
recién traídas del infierno.

* * *

Al final no dejé títere con cabeza.
Otro con mi nombre y con mi cara
vivió dieciocho inviernos más
dando tumbos por el mundo,
pervirtiendo la conciencia con el lucro,
confundiendo poesía y desmesura,
aleando atrocidad y corazón.
Porque lo cierto es que yo tampoco sobreviví.

A. Rimbaud

EMPAPELANDO LOS VACIOS CON NTUS PROTESTAS

Melancolía en el país de las mañanas. La gente quiere cargarse la navidad a hachazos y no se cómo pedirles un poco de calma. Me refiero al vaso de leche que me acaban de servir mis manos. Miro a través del sueño y veo a un hombre nieve, hombre con gorro y un suave deje de amargura pero también de dignidad. Está solo. Pide su café y lo toma con gesto despacioso reconcentrándose en los bonitos ojos de la camarera.

Bonitos ojos le dice con su sonrisa y ella, princesa del barro y el buen humor, le devuelve el gesto con una timidez supersónica en los labios. No se por qué, pero el hombre se empeña en duplicarse y se sienta cerca. Habla con su hijo, o no, es su hijo el que le comenta una incertidumbre y ese hombre está más contento que nunca. Contento de no ser un perdible y contento de que su nene padre acuda a su choza como si fuese un borges de barrio y su cabeza contuviese casi la mitad de las respuestas. Al menor descuido, me vuelcas negaciones sobre la falsedad y la fiebre que llena todas estas mareas. No hay espíritu. Lo hay, respondo sin mutarme. Pero quizá no en proporción supermercado. Revisa relatos, tus relatos, de estas semanas. Mira dentro: mineros pacientes de la alegría. Es novedad y estamos los dos solos en mitad de la calle. Sonríes y miras el cartel. O es el cielo. Los dos solos. Empiezas a cantar y nunca te había escuchado esa canción. Quiero todas tus (también protestas) para mí.
Es navidad dentro de tu cuerpo

TE ESPERO

Te espero en el correo, como siempre,
-memoria de tu ausencia-,
con mis ojos abiertos
y mis brazos tendidos
al infinito de tus soledades.

Entrelazado en el vaivén oscuro
de tu mar desbordado,
esa puerta que queda en la penumbra
cuando a la luz incierta te diriges,
siempre va a estar: camina

y olvida silabeando tu canción.
Es final de una etapa que al enfrentar desnudo
te hará más fuerte, irónico, lucido…

…yo entonces, hoy y siempre,
espero en el correo
noticia de tu ausencia.

EL VIAJE IDEOLÓGICO [paseando por las calles de Trujillo]

Esa necesaria preocupación por la suerte que corran los demás, sobre todo si esos ‘demás’ están en malas condiciones de vida, es lo que venimos llamando ‘solidaridad’… lo malo es que el concepto “solidaridad” tiende a mezclarse con otros muy distintos, como “filantropía”, “caridad”, “altruismo”… y en esa confusión se diluye lo vacío de una moralina absurda que nos hace pensar en que debemos dar lo que nos sobra, socorrer a quien lo necesita delante de nuestros ojos o ajenos a ellos… es decir, calculamos el valor solidario por lo que nos autosuponga más ‘humanos’ individualmente y no por lo que nos podría suponer seres políticos con una verdadera voluntad social… tendemos a llamarnos ‘solidarios’ cuando damos limosna, cuando apadrinamos a un crío del Nepal, cuando nos lavamos la conciencia con dos kilos de arroz para cualquier campaña navideña o comprando un bolígrafo mediático para que cuatro artistas de relumbrón se vayan a África a llevarle un juguete a un necesitado niño de color [negro, claro]… pero jamás arrimamos el término “solidaridad” al hecho político necesario que sea y se haga en base a razones de verdadera justicia social… así, la solidaridad debe ser siempre una acción colectiva que empuje a los bienes públicos a ser parte fundamental del bienestar de todos [y no solo de una parte].
Para ser verdaderamente solidarios es imprescindible tomar un compromiso individual con la comunidad para lograr que cualquier bien común no excluya a nadie, buscando las situaciones de mayor necesidad y a los grupos más vulnerables y actuando en clave de justicia social [se entiende perfectamente que quien es solidario no puede esperar obtener nada a cambio de su acción… ni siquiera una parcela en el Cielo, con vistas, cuando sus huesos tomen tierra…].
La solidaridad debe demandar con energía el universalizar los derechos democráticos mediante el compromiso de los individuos en la promoción y extensión de los bienes públicos, obligando a los estados a ser los responsables de llevar a cabo políticas fundamentadas en los valores de “libertad e igualdad” como principios irrenunciables de justicia, creando oportunidades y recursos que capaciten a ‘todos’ los individuos para gozar efectivamente de los derechos que les corresponden.
En este punto debo detenerme para incluir un concepto que siempre debe ir unido a la idea de solidaridad, “la conciencia colectiva”, que parece la única forma capaz de mantener una regulación social y moral de los estados para que mantengan esa necesaria tensión de la lucha solidaria mediante una ética que debe enraizar en cada individuo [también deben hacerse los estados responsables directos de inculcar esa ética, por educación, a los individuos]… así, la conciencia colectiva será capaz de llevarnos a tener sentimientos comunes que nos lleven a unirnos en el trabajo de la justicia social, haciéndonos seres individualmente libres y socialmente solidarios.
Desde este punto de vista, una sociedad de individuos libres socialmente solidarios propiciaría el mejor funcionamiento de la vida en común en base a ciertas normas que nos lleven a la equidad.
Para conseguir esta difícil meta de una ‘sociedad solidaria’ se precisa de la “identificación mutua” [que no es otra cosa que compartir valores y cultivar el sentido de ‘pertenencia a algo común’ que nos eleva … y a eso se llega desde una educación bien trabada, que no es el caso actual, ni en nuestro país, ni en los demás países del primer mundo]. Sin esa identificación mutua no llegaremos a parte alguna.
Una vez obtenida esa voluntad común hacia la igualdad, e incluso mientras se logra, es imprescindible que las sociedades impongan ciertas pautas morales que lleven a compromisos políticos, ordenamientos jurídicos y obligaciones institucionales que nos conformen en términos de responsabilidad con el bienestar común y completo, propiciando ‘asimetrías’ [me encanta esta palabra cuando hablo de solidaridad] que nos lleven a igualarnos en raseros de justicia.
Para ser solidario, lo primero que debemos hacer es reconocernos, imaginarnos en la situación del otro y tomar conciencia de que somos iguales y de que las circunstancias ponen diferencias entre nosotros hasta el punto de excluir a muchos hombres de los mínimos vitales que son necesarios para vivir con dignidad, conformando la masa ‘vulnerable’ sobre la que debemos actuar con decencia y no permanecer impasibles ante la ‘invisibilidad’ que le procuran los mass media bajo los intereses espurios de los grandes mercaderes.
Debemos involucrarnos de forma incondicional en empresas solidarias que tengan valor por sí mismas, sin medir los costes ni los beneficios, sin detenernos en sus efectos o en sus resultados, simplemente involucrarnos y salir adelante… debemos empeñarnos en participar en la actividad pública para modificar sus costumbres y sus usos, pues es una de las más importantes labores de solidaridad [la responsabilización política del individuo es fundamental para conseguir los fines solidarios], y no conformarnos con el mero asentimiento… y luchar por la creación de modelos sociales solventes que sean capaces de armar un nuevo ciclo político en el que los patrones de justicia, igualdad y libertad se asienten como patrones fundamentales y efectivos… y para todos.

VIAJE A LA DEFINICIÓN DE LA POBREZA

Paseando por Chan-chan, y embebido de la hermosa cultura Chimú, escuché a un guía explicar a un grupo de niños que los chimúes eran una comunidad rica porque supieron dominar el agua de los ríos para obtener recursos de ese dominio… entonces me planteé de pronto que es imprescindible ‘definir’ un problema para poder atacarlo… paseando por lo que fueron pozos, salas de audiencias, depósitos, viviendas... empecé a darle vueltas a una definición de la pobreza que fuese capaz de focalizar una serie de aspectos sobre los que poder elaborar actuaciones reales… pensé entonces en que la pobreza podría definirse como una condición ‘superable’ del hombre en la que coexisten la ‘privación’ y una ‘ruptura con el ritmo de la sociedad en la que habita’, circunstancias que propician un ‘sufrimiento’ que debe resultar inaceptable para el colectivo.
A partir de este punto, mientras paseaba el lago de nenúfares y patos con verdadero asombro de mis ojos, entendí que lo primero que debemos hacer es buscar las raíces del problema, dónde, cuándo y por qué comienza un hombre a ser pobre… cuál es la etapa más vulnerable del hombre para entrar en el duro mundo de la pobreza… y enseguida determiné [salvando procesos más complicados y situaciones específicas] que la pobreza se patentiza y se adquiere fundamentalmente en la infancia, precisamente porque la infancia viene acompañada de ‘falta de autonomía’ debida al largo proceso de desarrollo de la especie humana… atacar este estadio vital resulta importantísimo, pues con ello resolveremos graves problemas de supervivencia [el niño es un individuo que apenas puede luchar por su supervivencia] que anudarán un crecimiento sano y un desarrollo armónico [circunstancias que ya predisponen por sí mismas a un futuro mejor en el que esos niños puedan desarrollar con facilidad sus potenciales]… pensándolos en clave de futuro [a los niños], podremos ver con claridad que si actuamos sobre una generación con alimentación, salud y formación en la que primen los valores sobre los absurdos contenidos, conseguiremos un impacto muy positivo que a medio plazo fortalecerá de forma impresionante a la comunidad y a todo su tejido social y económico, con lo que nuestra inversión en la infancia quizás sea la mejor forma de lograr un beneficio permanente que propicie un crecimiento social de forma geométrica, lo que aportará la tan deseada ‘sostenibilidad’.
Y aquí me detuve, pues pasó ante mis ojos, muy despacito, un ‘viringo’ [que es el perro peruano sin pelo]… y lo mismo fue un signo, un aviso para que me detuviese en ese justo momento de mi pensamiento, como si ese perro me estuviese diciendo que ya había llegado al final, que no debía seguir, que me quedase en esa verdad y la llevase a términos efectivos desde mis posibilidades… así que el resto del día me dejé llevar tan solo por la mirada en aquel inmenso ejemplo de vida destruida y recuperada solo como Arte e Historia nebulosa y sesgada.
Hasta que llegó la noche no volví a pensar en el hecho de la pobreza y en cómo tramitar su erradicación… entonces, con la noche encima, tomé mi portátil y me puse a picar en mi diario informático todo lo pensado para no olvidarlo… de él dejo estos puntos rápidos de acción sobre la pobreza [entiendo que hay que desarrollarlos, pero en principio me sirve el dejarlos apuntados aquí:
• Resulta imposible obtener las necesidades básicas [hay que trabajar en enseñarles cómo obtener recursos alimentarios y cómo tramitar los asuntos del acceso al agua clorada].
• Pérdida absoluta de identidad [trabajar con la infancia en asentar su identidad].
• No gozan de los Derechos Humanos [trabajar por el desarrollo integral de los niños].
• Incapacidad para acceder al empleo o a los medios de producción por cuenta propia [enseñar técnicas de autoempleo y capacidades para llevarlo a cabo].

No dormí bien esa noche

EL GRAN CESAR CALVO, EN EL RECUERDO

Las vivas y entrañables evocaciones del poeta Rodolfo Hinostroza -en dos entregas sucesivas de la revista CARETAS- sobre el genio y figura de César Calvo, nos motivan a reservar un espacio de UN MUNDO PERFECTO a tan vital, creativa e influyente personalidad de las letras peruanas del siglo XX.
Óscar Contreras Morales.-


Entrevista (1995)
DOMINGO TAMARIZ LUCAR
http://www.caretas.com.pe/1455/chabuca/chabuca.htm


CUENTAME de la primera vez que hablaste con Chabuca. -
La conocí en casa de Mané Checa Solari. Había una reunión. Creo que estaba Szyszlo, creo que estaba Blanca Varela, César Durand. Y entonces estaba Chabuca Granda, guapísima, muy hermosa. Sería el año '61. Entonces yo me le acerqué intempestivamente, y le dije: Señora, yo me llamo César Calvo. Me miró medio desconcertada, como preguntando ¿qué?, y yo le dije, sabe, quiero que me disculpe una cosa, yo soy mitómano de profesión. Entonces me miró con terror. Yo ando diciendo que la canción Puente de los Suspiros, que usted acaba de dar a conocer me la dedicó a mí; que yo soy el poeta ahí que la espera en el puente. Yo en esa época vivía en el Puente de los Suspiros, en la bajada, en el 363. Chabuca estaba asustada. Yo quiero pedirle un favor, no me desmienta cuando le pregunten. Y ahí empezó una amistad que no ha terminado nunca.
-¿Qué es lo que te cautivó de ella?
-Mira ve. Un hombre que conoció a Chabuca y no se enamoró perdidamente de ella, no es hombre. Tiene que haberse enamorado de Chabuca. Todos los que la rodeábamos la seguimos amando; hombres, mujeres y patos, estamos enamorados de ella para siempre. Y Chabuca tuvo el suficiente tino de darse cuenta que conmigo iba a ser una pérdida de tiempo lo del romance. Nunca lo aceptó. Me rechazó. Me dijo que prefería mil veces ser mi amiga toda la vida y no ser mi amor eterno de un solo día.


-¿Cómo se desenvolvió la amistad entre ustedes?
-Esto nunca lo he contado. Al comienzo me mortificó, me dolió en mi vanidad, pero después comprendí que era una mujer, además de hermosa, sabia. Porque andando el tiempo me demostró que era mucho más positivo, más bello para nosotros, ser amigos, entrañablemente amigos, y no efímeramente eternos.


-¿Cómo componía Chabuca?
-De la manera más diferente siempre. Pero era perfecta. Cuando decía esto ya está, ésa era una obra perfecta. Yo soy testigo de su evolución, más literaria que musical. Porque musicalmente ella es un genio de nacimiento. Si recibió alguna influencia, creo que es la de Pablo Milanés, a quien escuchó por primera vez el año '66, y a partir de entonces se puede ver un cambio en la melodía de Chabuca. No sé si una influencia musical en Milanés, pero sí un cambio en la dirección hacia donde iba el viento de Milanés.


Cuando Chabuca lo escuchó, me dijo éste es un genio. ¿Quién es? Yo le dije que es un profesor cubano. ¿Qué edad tiene? Tendrá 23 años. Casi se desmaya. Este genio está haciendo lo que yo he querido hacer siempre: los lied, donde la melodía varía de una estrofa a otra, no se repite nunca, varía según la letra, según la intención. ¿Tienes una foto de él? Yo tenía en la maleta una foto de Pablo, donde me está acompañando en la guitarra, yo estoy cantando en La Habana.


-No te creo.
-Yo era cantor. El era mi guitarrista. Allí está la foto, Pablo está acompañándome y yo cantando. Y otra donde está Pablo sólo cantando en una reunión en casa de María Luisa Salsamet, actualmente directora de la Casa Las Américas. Y entonces saqué la foto de Pablo, y Chabuca la puso en un marco de plata.


-Como poeta, ¿qué comentario te suscitan las letras de sus canciones?
-Los últimos temas que yo escuché en Chabuca ya no necesitaban ninguna observación mía. Yo antes le sugería, suponte, el segundo verso no está correcto, no hay un mismo nivel entre el comienzo y el final. Y ella se empeñaba y cambiaba y cambiaba, hasta que yo opinaba que estaba bien todo. Confiaba mucho en mí, como compositor y poeta. Las últimas canciones que me mostró eran poemas perfectos. Como letras solas eran perfectas. Yo le decía no hay nada que tocar, ni una sola coma. Has llegado a la cima de la perfección. Eso fue tres años antes de morir.


-Y la letra de ¿La Flor de la canela? Recuerdo que algunos deslenguados decían que en ella estaba la mano de Porras Barrenechea.
-En esa época yo no la conocía a Chabuca. Yo no puedo darte fe. Pero tengo entendido que la letra y música es íntegramente suya. A Porras Barrenechea lo quería mucho. Tengo entendido que ella le mostraba sus letras. Chabuca tenía dos ídolos en su casa: Raúl Porras Barrenechea, su padre, papá de Chabuca, y luego Dios, a los cuales se sumó Pablo Milanés.


-Tengo entendido que a Heraud le dedicó más de una canción. ¿Cómo explicas ese arrobamiento, digamos, esa exaltación, César?
-Le dedicó diez canciones a Javier Heraud. No lo conoció nunca personalmente, eso es algo que hay que contar porque la gente cree que eran amigos. Lo conoció a través de mis recuerdos y de la presencia de Javier en mi vida y en mi obra. Ella, entre 1963-64, no compone nada, enmudeció. Hizo suyo el drama de Javier. Después de un año la genial Chabuca Granda volvió a romper a cantar. Pero ya era otra voz, con la consabida, digamos ideología, que es lo secundario en un poema pero que existe. Hizo entonces Las Buenas Flores de Javier y después El Fusil del Poeta es una Rosa. Luego una canción que se llama "Silencio" para ser cantada; Una Canoa en Puerto Maldonado. Hizo diez temas a Javier.


-¿Cómo era Chabuca?
-No sé, hermano. El otro día, hablando con Elsa María Elejalde y César Lévano, yo dije una cosa que sostendré siempre, no podemos hablar de las mujeres porque cada mujer es diferente de todas las demás, y es diferente de sí misma, cada mujer es un mitin, un montón de gente, que varía de un momento a otro. Yo tengo la suerte de que la memoria me sea visitada todos los días por algunas de las Chabucas que conocí. Y me alegra la memoria y me la llena de sol.


-¿La acompañaste alguna vez a una gira al exterior?
-Una vez, por ejemplo, partimos rumbo a Río de Janeiro. Presentamos una canción. Compartí la letra, hice algunos reparos, y ella me puso como coautor generosamente. En realidad, puse cuatro o cinco palabras, pero ella era muy delicada en eso. La letra se llama El Barco Ciego, y está registrada supongo, salvo error u omisión de los hijos. La presentamos al Festival Internacional de Río. Viajamos con Patricia Aspíllaga, que la interpretó. Patricia por su belleza no necesitaba hablar. Ella ganó un premio como la más bella intérprete del festival. Patty es una de las mujeres más bellas y generosas que he conocido.


-O sea, acompañaste a Chabuca en más de una gira.
-Sí, hemos estado en Ecuador, en Buenos Aires, en Venezuela, allí es donde ella me presentó a Manzanero, que era muy adorador de Chabuca, y yo le presenté a un amigo mío que se llama Papillón. Chabuca quería conocerlo. Ya había presentado su novela, que fue un best seller. Cuando nos tomaban foto decía: yo soy el poeta Calvo y él es el delincuente. Desgraciadamente ningún fotógrafo avisado le tomó a Chabuca con Papillón.


-¿Por qué te negaste a hablar de Chabuca durante tantos años?
-Si antes no he querido hablar de muchas cosas de Chabuca es porque para mí era particularmente doloroso aceptar su muerte. Pero como el tiempo desgraciada y felizmente pasa con nosotros. Ahora yo puedo hablar de Chabuca como una maravillosa amiga que se ha ido de viaje y por el momento no está con nosotros.


-¿Cómo la definirías?
-¿Cómo se puede definir brevemente al Amazonas? Sabes cómo, zambulléndose en el río. Lamentablemente nunca me zambullí en Chabuca. Chabuca fue un río permanente que sigue arrollándome. No permitió que nadie se humedezca con sus lágrimas.


-¿Cómo recibiste la noticia de su muerte?
-Hasta ahora no la recibo. Alan García me llamó por teléfono. Me dijo ha muerto Chabuca, me dijo vamos juntos. ¡No, le dije, no voy a ninguna parte! No sé nada ni entiendo nada. Me fui a mi casa de Chaclacayo y me encerré. No vi a Chabuca muerta, no vi nada, ni la televisión, ni la radio. No sé nada, primera noticia la que me das.


-¿Qué hiciste durante ese tiempo?
-Me encerré. Me puse a leer, a escribir. Punto. No sé nada. Tú me acabas de dar una noticia que ahora tal vez pueda recibir sin dolor.


-¿Desde cuándo ella manifestaba ese terrible mal?
-Te doy un dato que nadie sabe. Meses después o dos años después de que Chabuca teórica y físicamente partió, me busca Alfredo Granda, que en esa época era presidente del directorio de Faucett, primo hermano de Chabuca. Me cuenta que él recibió un encargo de Chabuca horas antes de morir en Estados Unidos y que se olvidó o no supo dónde encontrarme. Te lo doy ahora me dice Alfredo. ¿Sabes qué pasó? Alfredo llegó a Miami y llamó al hotel donde habitualmente se aloja él y su hijo cuando estaban de paso por Miami, y pidió con Granda, o sea con su hijo, y la telefonista le dio Granda, con Chabuca, que estaba alojada en el hotel, por razones que la casualidad desconoce. Entonces Chabuca le dijo ¡Coco! En estos instantes estoy yendo al hospital, me van a operar dentro de unas horas. Justo a tiempo me llamas. Hazme un favor, apunta un teléfono. Es de la mamá de César Calvo. Dile a César que me despido de él. Entonces Antonio le dijo: no entiendo. El sí te va a entender. No te preocupes, dile que me despido de él... y colgó.


-Premonitorio.
-Fue su último... (la voz del poeta se torna inaudible).


-Finalmente César, a Chabuca ¿cuál de sus canciones la halagaba más?
-Yo creo que ella tenía pasión por todas sus canciones, como por todos sus hijos la misma pasión. A mí, especialmente te digo, la canción que me gusta más es Cantedurías. Cantero, cantera de cantedurías -(se pone a entonarlas). Cantero cantera de cantedurías -(canta con voz magníficamente modelada). Que si no me cantas ya no me cantedurías. (Hace un juego de palabras y dice:)


Todas las puertas cerradas, todas perdidas.
Todas las puertas cerradas, todas perdidas.
Todas las calles ajenas, sordas, todas sombrías.
Para picar la piedra, cantero, si está dormida.


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Escribe Rodolfo Hinostroza
Para CARETAS
http://www.caretas.com.pe/Main.asp?T=3082&S=&id=12&idE=881&idSTo=0&idA=46639


".....Lo conocí en el ’61, en el Patio de Letras de la vieja casona de San Marcos, cuando ingresé a la universidad. Era el líder indiscutible de la nueva generación de poetas, que asomaba las narices por San Marcos, la cola por la Católica. Era flaco, alto, muy guapo y carismático, y tenía una fosforescente fama de mujeriego. Se reía alto y fuerte, huracanadamente, y era muy ingenioso, alegre, picante y provocativo, pero con un charme que en lugar de inquietar, encantaba. Siempre andaba muy elegante, con ternos impecables, porque su abuelo era el maestro Soriano, un sastre reputado que siempre lo vistió a la moda. Por eso César se ponía a veces un smoking cuando iba a recitar al Salón General, para gran escándalo de los apristas, que veían en ello una provocación...".


"Una mañana, a eso de las once, estaba yo en la pileta del Patio de Letras, huraño, preocupado por tener tan descuidados mis estudios de medicina, cuando pasó César con cara de mala noche, los ojos rojos y sin afeitar. “¿Y?”, me saludó, “¿qué te pasa que tienes mala cara?”, y yo le solté sin más trámite mi problema: que si iba a ser médico o poeta, que si iba a perder el año, que si podría transferir mi matrícula a Letras sin dar examen, o tendría que pasar otro examen de ingreso el próximo año… El flaco me miraba sin decir palabra, y de pronto exclamó, apasionadamente: “¡Yo lo he dejado todo por la poesía, y si quieres ser poeta, tú tienes que hacer lo mismo! ¡Deja todo lo demás! ¡Si no, no sale, no funciona! ¡No puedes ser al mismo tiempo médico y poeta, olvídate!”. Y acto seguido pasó a contarme que Edgardo Pérez Luna y Gustavo Valcárcel habían sido estudiantes de medicina antes de ser poetas, y el mismísimo André Bretón, fíjate, el surrealista, estudió medicina… “Pero no se puede ser, al mismo tiempo, médico y poeta. No hay tiempo para las dos cosas, que son demasiado absorbentes. Sólo puedes hacer una bien…Tienes que decidirte ahora, hermano”. Y sobre estas buenas palabras, con una cariñosa palmada, el flaco continuó su periplo, dejándome fuertemente impresionado. Esa misma tarde decidí dejar la Escuela de Medicina, con todas las consecuencias que se derivaron de este acto, que sería decisivo para mi vida..."


"....Por la Bajada de Baños pasaron algunas hermosas mujeres que venían a visitar al flaco: recuerdo a una psicóloga argentina que quería reformarlo y casarse con él, a una actriz colombiana muy temperamental que le hacía escenas, a otra monumental argentina que llenaba la casa de quejidos, a una sueca que literalmente enloqueció por él, haciendo honor a su renombre de seductor… Es fama que César se había batido a duelo con un par de maridos cornudos, porque tenía una fatal inclinación por las mujeres casadas que solía terminar mal. Un día, muerto de risa, me mostró un paquete de tarjetas de visita que alguien había depositado anónimamente en su puerta. Decían “César Calvo” y más abajo, bien centradita, su profesión: “Sádico”…"

"Todo lo que se cuenta de él sobre este tema se queda corto, pues César, sin nada en las manos, sin nada en las mangas, sin carro, sin chamba, misio de solemnidad, al puro floro, se levantaba a las mujeres más espectaculares de Lima o de París, o de Londres, o de Buenos Aires, o de Moscú. Era una especie de reflejo automático en él, que se presentaba cada vez que una bella mujer entraba en su campo visual, estuviera donde estuviera: de pronto el macho Alfa olfateaba a su presa, la atisbaba con el rabillo del ojo, e inmediatamente enervaba su columna vertebral, tal como una cobra levanta la cabeza. “Ya se le paró al flaco”, decíamos al verlo en esa pose tan característica, tan posada, que precedía de algunas horas o minutos el zarpazo final del flaco Calvo. A las gringas no les gustaban esas poses, que juzgaban exageradas, casi decimonónicas, y lo paraban criticando, pero es que esas poses no estaban destinadas a ellas sino a las latinas, con las que sí funcionaban a todo dar....".


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Por Juan Gargurevich
El Blog del Tío Juan
http://tiojuan.perublogs.com/2005/08/Cesar-Calvo-Poeta-y-Seductor.html


¿Cuál será la cualidad principal que recojan sus biógrafos? ¿Poeta o Seductor? Porque es verdad que César Calvo fue notable en ambos aspectos. Los académicos eligen, claro, la poesía, pero reconózcase que sus virtudes de cazador de féminas merecen ser rescatadas para la historia pues, la verdad, no hemos conocido nada parecido.“Dueño de un poder de seducción irresistible para con las mujeres a quienes volvía literalmente sus esclavas. Se trataba de un amante mítico, con carisma irresistible, con instinto y aureola de ángel y demonio. Maya, la esposa de Ricardo Luna, embajador del Perú en Estados Unidos, me contaba que cuando lo alojaban en su departamento de Londres era increíble la atracción que ejercía a las hermosísimas muchachas inglesas que pasaban por la avenida central hasta donde él bajaba del piso en que vivían, justamente para hacer esa caza diaria. No pasaba cinco minutos en que él tardara en subir con una ninfa extasiada contemplando embelesada a aquel loco de mirada torva y de cabellos ensortijados, que no hablaba una sola palabra en inglés...”.


El texto, un poco exagerado en la forma pero absolutamente cierto en el fondo, es de Danilo Sánchez Lihón, que rinde así homenaje a su amigo César, desaparecido hace cinco años cuando solo había cumplido 60.Poco se ha escrito sobre el César seductor pero hace poco se han trazado algunas líneas. Hugo Neira, por ejemplo, que lo conoció bien, se burló de Alfredo Bryce Echenique porque este mentiroso patológico dijo en sus “Antimemorias” que Calvo se le arrimó para que le presentara niñas de sociedad. Falso. Neira le tomó el pelo diciendo que Calvo no necesitaba de Bryce para seducir, “tirarse” es la palabra que usó, a cuanta dama pudiera, sin distinción de clase social.


Pero les voy a contar dos casos particulares de Calvo. Dos mujeres. A una no pudo nunca incorporar a su harén y otra lo plantó.


A la primera, que llamaremos “A” le dedicó uno de sus mejores y más dulces poemas, que ahora no recuerdo bien pero termina con algo así “¿... es verdad que allá en Vermont las muchachas lavan sus cabellos en ginebra...?”Y la otra, “C”, no cedió a su persecución si no regularizaban en el Registro Civil, y fue así como se casaron en París en lo que sería, si no me equivoco, el único matrimonio formal del poeta. Pero él era infiel por naturaleza, imagínense. Entonces “C” lo dejó sin atenuantes.


Cuántas historias memorables conocemos de César Calvo, unos más que otros. Pero al final, me parece, apreciábamos su talento de artista, sensibilidad y generosidad con los amigos, cuando estaba en posición de serlo pues tenía severos altibajos en su vida personal. Era capaz de pasar de una semana a otra de un vertiginoso Ferrari a una mugrosa combi; y sin pestañear.Las chicas de la Católica de los años 60 cuentan que vieron trompearse en la Plaza Francia a César Calvo con Javier Heraud. Ganó el primero, más fuerte y mañoso y dicen que desde el suelo, Javier le dijo:-Bueno, al final Calvo puede ser cualquiera, pero Heraud, muy pocos...César era literato, músico, cantor pero por sobre todo actor. Su voz profunda, el abrigo sobre los hombros, la mirada intensa, la carcajada abierta y ruidosa... eran de todo un personaje teatral de esta Lima, su escenario favorito.


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Por Paco Bardales
Diario de IQT (El año del resplandor)
http://diariodeiqt.wordpress.com/2009/09/18/pedestal-para-cesar-calvo/


César Calvo Soriano nació en 1940, en Lima, “entre formidables muchachos, gente hermosa, canillitas de mi edad y de mi pobreza, y otros amigos que me observan desde aquel entonces, parados en su orgulloso asombro”. Ese hombre nacido en la capital de los reyes (y pronto de los Quispe, pero aún no de los Aricari), siempre dijo que había nacido en Iquitos. Siempre había dicho que su lugar de origen tanto tiempo expresado era la selva. Que su patria era la Amazonía.

Su padre era pintor, se llamaba César y se apellidaba Calvo de Araujo. Era uno de los artistas plásticos más importantes de estos fastos, pero también, aparte de padre, era “su hermano”. Amaba la cocina, la cama y el escritorio. Amaba el Perú como amaba a cada mujer que había amado, aunque sea un instante, nunca en su totalidad. Calvo vivía en todas partes. Su primera infancia la pasó en la zona fronteriza con Brasil. Hizo de Magdalena su logar de mataperradas escolares. Dormía en cada lugar donde le sorprendía la noche o el deseo, pero volvía siempre a un departamentito pequeño que rentaba su hermano en el jirón Carabaya. Era fan de la música, de la declamación, hizo periodismo, coqueteó con el cine e hizo amante a la televisión. Hizo canciones para Chabuca Granda y fue militante de la izquierda revolucionaria. Pero, ante todo, César Calvo fue Poeta. Uno de los más grandes y memorables que haya parido este país de desconcertantes gentes y libros que se apolillan en los anaqueles.

El vate pensaba que no escribía solo para demostrar que la poesía no era privilegio de los poetas. Lo pensaba porque sabía que en el fondo no le interesaban los beneficios a largo plazo del oficio, las mieles burocráticas de la pasión. Calvo sabía que lo suyo era crear belleza con cada palabra que salía de su boca y se plasmaba en un papel. Escribió su primer poemario a los 18 años y a los 26 ya había publicado El cetro de los jóvenes, Colección Premio de la Casa de las Américas, en 1966. También existirían Poema a dos voces (escrito conjuntamente con Javier Heráud), Ausencias y retardos, Como tatuajes en la piel de un río, y, claro está, Pedestal para nadie. También el Premio Poeta Joven del Perú, el Premio Nacional de Fomento de la Cultura, el Premio Nacional de Poesía.

Aquél hombre que parecía sonero y amaba como cosaco, aquel poeta estruendoso e imparable, era el mismo que, a los 12 años, avergonzado y solo, contemplando un paisaje de techos ruinosos, escribió a su abuelo una larga carta pidiéndole que no envejezca. Aquel letrista implacable, aquella fuerza natural que creaba poesía como quien vivía a plena luz (y entre sombras), estaba destinado no solo a ser leído. Calvo estaba destinado a ser escuchado. A sentir sus versos como pequeñas historias que se cantaban, que se inundaban de melodía. Como dice Hildebrandt, la de Calvo era poesía galopando en endecasílabos, poesía en combate de armonías y, como toda verdadera poesía, no abría ninguna puerta ni disimulaba ningún concepto. De ahí que lo hayan cantado e interpretado notables como Pelo Madueño, Raúl Vásquez, Susana Baca, Cecilia Barraza, Miki Gonzáles, Rafo Díaz, Pablo Milanés, Silvio Rodríguez, Mercedes Sosa, David Byrne y tantos más.

Calvo Soriano era una fuerza de la naturaleza que esperaba cada mañana como si fuera la última. Cada libro, cada poema, cada verso, obedecía a sus propias, intransferibles leyes, tenía su tiempo de luz y su sed de llorar. El poema para Calvo no era el reflejo de la vida. Era la vida. Y en ella, también se reflejaban las dos mitades de su vida, como anotó alguna vez Arturo Corcuera: el de los instantes diáfanos y efusivos, estruendoso, talento y fantasía; y el tocado por la soledad y el dolor, por los presagios y la noche negra, quebrantadamente triste y desvalido.

Ese hombre, repito, universal y cosmopolita, contradictorio y seductor, cautivador de serpientes y multitudes, era amazónico por decisión, por herencia, por justicia, por amor. Ese amor se desentrañaba en un poema-canción llamado Amazonas (Hace miles de lunas/Cuando el mundo era sombra/ Antes que Dios naciera/ Cuando el mundo era sombra/Cayó un rayo del cielo/Sobre un palo de rosa). Ese amor se expresaba en una oda a Sinarahua, que era un canto premonitorio sobre la ausencia (Ah Sinarahua cuya sangre/ a tientas / corre sin alcanzarlo por la hierba. / Sobre el viento tendido, /ya de musgo / abierto el corazón, de huir / los ojos, / ah Sinarahua, entre nosotros, solo). Ese amor se podría representar en todo lo que Calvo sentía por Iquitos, por su gente, por su espacio, en un fragmento de un carta fechada en 1962 (Nunca creí poder amar a esta ciudad. Ahora la siento entrar y salir por mi sangre como un “veneno imprescindible”. Su lluvia, indecisa, mediocre, que tanto he despreciado, me parece ahora la caricia más tierna: como si estuviera tu piel en el aire). Ese amor se reitera en su belleza y su lado femenino (Dicen que en la Amazonía el primer hombre no fue hombre, sino mujer).

Ese hombre, repito, que murió en agosto del 2000, con una septicemia que lo había dejado sordo previamente, que se había ensañado con su cuerpo otrora vital y poderoso, que había transformado su grandeza y gorjeos de dolor y afección, ese hombre probablemente haya escrito el libro más importante de y sobre la Amazonía peruana, Las tres mitades de Ino Moxo: grandilocuente, extraño, poderoso, apasionado, poético, narrativo en extremo, místico, cotidiano, voraz, inabarcable, una suerte de novela-río escrita con aire de verso y corazón de poeta. Un libro de 1981, que no se ha vuelto a reeditar, que contiene todo lo que quisiéramos y no quisiéramos descubrir, pero nos envuelve, nos expresa, nos abarca. Un tratado sobre nosotros mismos, donde encontramos lecciones de vida como ésta:

“Hay cosas que merecemos conocer y que debemos ignorar. Todo es merecimiento.

Cada dolencia, cada enfermedad, viene al mundo tras de su remedio. Hay cuerpos que merecen ser uno con sus propias almas, limpios hasta que ni se notan sus junturas y hay otras que merecen el desequilibrio constante, siempre huérfanos de algo, metidos en sí mismos, como una cueva dentro de otra cueva. Como ciegos que además de ciegos fueran tuertos. Incapaces de darle nada al mundo, sin jamás comprender, que las almas se alimentan de ofrendas, y que son mas conforme mas entregas, y conforme mas das, tu posees mas…”

Ese hombre, que murió, repito, sordo, sufriendo, en la pobreza, fue el gran vate cantor del Amazonas. Tres mitades de Ino Moxo no ha vuelto a ser conocido por los loretanos, por los peruanos, por las nuevas generaciones. Un proyecto editorial para reeditarlo duerme el sueño de los justos en cualquier oficina burocrática, mientras se priva a la humanidad del privilegio de la estética y la emoción. Ese hombre que hace grande el conocimiento de nuestras verdades no tiene su nombre inscrito en una calle (y tampoco le hubiera importado tenerlo), pero tuvo la grandeza de iluminar con sus sueños, sus emociones, su fantasía. Hizo que el mundo, aún gris e irresuelto, fuera mejor, aunque sea un poquito en las mentes y los corazones de tantas y tantos.

Porque aquél hombre, ese mismo, fue quien un día de 1974, en una conferencia de la cual muchos aún tenemos el recuerdo, dejó para la posteridad una declaración de principios sin atenuantes ni intermediarios, sobre la creación y la hermandad cósmica: “Se escribe un poema, finalmente, se escribe un poema para que en algún lugar del mundo, mañana o dentro de veinte años la pareja que está por suicidarse alcance a leerlo, y desista, desista por lo menos unos días, y comprenda que la vida es siempre hermosa a pesar de la vida… y a pesar del poema.”

Una vida digna de un pedestal y un recuerdo imborrable.
Publicado por Oscar Contreras Morales en 18:33
1 comentarios: guille dijo...
Osacr,
Muy agradecido.Un gran abrazo,

Guillermo,hermano de César

14 de junio de 2010 16:01

LA NUEVA CLASE MEDIA DEL PERU : EMER5GENTES Y PROGRESISTAS

Rolando Arellano cree que la figura de un rombo es clave para describir la nueva silueta económica del Perú urbano. En su última investigación concluye que la estructura piramidal ha quedado atrás en las grandes urbes. Esta sorprendente transformación no estaría siendo advertida por las élites políticas y empresariales. Arellano, quizá el experto en marketing que más ha estudiado a los consumidores locales, acaba de presentar “Al medio hay sitio”, un libro que tiene una ambición puntual: cambiar la imagen que tenemos de nosotros mismos.



Por Karen Espejo
Fotos Rocío Orellana

http://www.larepublica.pe/archive/all/domingo/20100530/12/node/269195/todos/1558

¿Recuerdan la tradicional pirámide social del ABCDE, aquella donde el poder se concentra en su cúspide y decrece conforme nos deslizamos a su base? Pues este modelo podía retratar al Perú de hace 30 años, cuando la brecha entre clases era abismal.

“Pero hoy, que los adinerados también viajan en combi, viven en Comas y tienen apellidos andinos, o hay empobrecidos con autos, viviendo en Miraflores y con apellidos europeos, encontramos que hay pobres más ricos de lo que parecen y ricos más pobres de los que imaginamos. Nos estamos integrando, por eso ya no encajamos en una pirámide que nos divide”, explica Rolando Arellano, presidente de Arellano Marketing Investigación y Consultoría.

“Actualmente, la verdadera clase media del país se concentra en lo que antes conocíamos como el nivel socioeconómico C, compuesto mayormente por migrantes que llegaron a las ciudades en busca de oportunidades o para librarse del terrorismo”, agrega. Este sector, tantas veces marginado, hoy genera más del 30% de riqueza en las urbes, el doble que la tradicional clase A.

¿Cómo fue esto posible? Pues la incapacidad del Estado de controlar y atender a estos nuevos segmentos de la población urbana los empujó a crecer en las invasiones, autoconstruir sus casas y desarrollar una gran economía informal que, años más tarde, permitió que muchos de ellos inviertan en centenares de negocios estables y educación.

De pirámide a rombo


Este fenómeno, según Arellano, transfigura aquella base de la pirámide social en las caderas anchas de un rombo, que engorda conforme crece la clase media emergente. Una estructura de sociedad que, concluye el experto, nos estaría acercando a las naciones desarrolladas del mundo. Una lectura optimista sobre lo que ocurre en el país que, sin duda, resulta polémica. Sin embargo, hay historias de vida que parecen darle la razón.

Al medio de este rombo se encuentran hombres como Robert Turpo Jaco (38), quien dejó su natal Cerro de Pasco a los 11 años para instalarse en Lima con sus hermanos.

“Empezamos vendiendo verduras y frutas como ambulantes en el Campo Ferial de Ñaña. Trabajaba de día y estudiaba de noche. Con el dinero que reuní, me independicé a los 18 años y abrí un puesto de ropa en el Mercado Central de Lima”, explica entre ollas y envases plásticos que rodean su estrecho local de la cuadra seis de jirón Puno, en Mesa Redonda.

Pero las apariencias engañan. Sus maneras tan humildes de actuar, vestir y hablar ocultan bien su gran poder emprendedor. Robert viajó solo a las ciudades chinas de Hong Kong y Guangzhou para hacer negocios con exportadores de menaje y artículos de cocina.

Desde entonces, su tiendita le sirve, sobre todo, de centro de operaciones para conectarse telefónica o virtualmente con sus clientes en Piura, Tumbes, Chiclayo, Amazonas, Madre de Dios, Pucallpa, Huaraz, Chimbote, Huancayo, Pasco, Ayacucho, Ica, Puno y Cusco. Así, desde Mesa Redonda, abastece a los principales mercados mayoristas y centros comerciales de las regiones, con un promedio de 24 mil artículos por mes.

Sí, sus negocios los hace por internet, herramienta que, aunque parezca increíble, es más empleada por los llamados niveles C, D y B (en ese orden), que por la clase A, si se toman en cuenta los verdaderos tamaños de cada nivel socioeconómico, según investigaciones de Arellano.

Los estilos de vida

Para el especialista, quien además representa a la Asociación Mundial de Investigadores de Marketing, esta es solo una muestra del cambio. Si desea entenderlo a profundidad, hace falta dividir aquel rombo de la sociedad en seis estilos de vida.

A un extremo encontramos a los “sofisticados”, jóvenes adinerados, cosmopolitas y tecnológicos. Mientras que en el otro flanco tenemos a los “resignados”, muchos de ellos de origen andino y sin deseos de superación. “Ambos representan los estereotipos tradicionales de las clases más altas y bajas, pero conforman solo el 15% de la población; el 85% restante están presentes en todos los niveles socioeconómicos”, precisa.

Es aquí cuando descubrimos a las “conservadoras”, madres tradicionales cuya preocupación máxima es el hogar; y a los “adaptados”, interesados en su imagen dentro de la sociedad, trabajadores dependientes, que critican al gobierno, pero que no llegan a ser líderes del cambio. Sin embargo, pese a que ambos estilos encajan en el perfil del 40% de peruanos, están empezando a disminuir.

“Ahora la tendencia mayor recae sobre los ‘progresistas’, aquellos que siempre andan detrás de las oportunidades; y las ‘modernas’, mujeres que buscan su desarrollo profesional y laboral. Ellos son casi el 50% de la población compuesta por los peruanos emprendedores y todo indica que este grupo crecerá más”, afirma Arellano.

Ulises Huamán Quispe encaja perfecto en esa legión de peruanos que se construyen solos. Hace tres décadas, sus padres se asentaron en los arenales de Villa El Salvador, huyendo de la muerte que Sendero Luminoso diseminaba por todo Huancavelica.

“Tenía 15 años cuando el dueño de un negocio de diseño me dijo que le gustaban mis dibujos. Empecé a trabajar con él y tres años después me compré una máquina de impresión para instalar un taller de estampado de polos. No descansaba. En el día hacía los diseños, en las tardes estampaba y los fines de semana me ‘recurseaba’ como músico”, cuenta detrás del mostrador de una de sus ocho tiendas de ropa “Culture Exchange”, en ese monstruo comercial llamado Gamarra.

Hoy, con 25 años, y con su propia planta industrial, Ulises produce de 20 mil a 50 mil prendas mensuales, 30% de las cuales se exportan a Venezuela, Colombia, Chile, Ecuador, Argentina, Bolivia y Panamá.

Otro nítido ejemplo de cómo se ha ido gestando un cambio de actitud entre peruanos que nacieron en medio de la pobreza, es el caso de Ema de la Rosa, una madre soltera que migró desde Huánuco a Lima con sus dos hijas en busca de oportunidades, y sí que las encontró.

Metódica y luchadora, invirtió sus ahorros en el alquiler de un terreno en Chorrillos. Allí construyó con sus manos una casa de esteras. Y fue allí donde un cartel que ofrecía empleo en una planta de distribución de legumbres le cambió la vida.


“En este trabajo comencé separando menestras. Pero mi curiosidad me llevó a aprender todas las áreas y empecé a ascender a ayudante de almacén, a jefa de producción, a jefa de planta y luego me mandaron a conocer directamente a los agricultores.

Conocí los tejes y manejes para formar mi propio negocio”, cuenta la dueña de Agro Misti Trading, empresa de acopio y procesamiento de legumbres peruanas, ecuatorianas y bolivianas. Cada semana, Ema vende de 80 a 200 toneladas de sus productos a intermediarios que se encargan de comercializarlos al interior del país, o exportarlos a América del Norte, Asia, África y Europa.

¿Qué nos falta?

Y si todo parece marchar tan bien, ¿qué nos falta? Según Arellano, necesitamos desterrar la idea de que aún vivimos en una sociedad de pirámide.

“Los políticos, por ejemplo, cometen un grave error al seguir mirando el Perú de hace 30 años. Creen que sigue funcionando la fórmula de dar incentivos a las clases altas y ayuda a las clases bajas, cuando no saben que los progresistas o las modernas, que son la mayor parte de la población, pedirán, por ejemplo, herramientas para exportar y no bonos de dinero”.

La desconexión entre la élite política y los emergentes lleva a que estos no se sientan representados y opten por el peligroso voto inestable. “No hay identificación. El gobierno les habla en un lenguaje que no entienden, porque piensan: ese Estado que durante años me impidió crecer y me desalojó con sus policías municipales, ahora me busca porque soy grande, entonces yo le digo no”.


La miopía, sin embargo, también alcanza al sector empresarial. “Creen que hay que hacer un producto para el A, otro para el B, otro para el C y el D, en lugar de tener productos que lleguen a todos y puedan alcanzar la economía de escala. Si los políticos, los empresarios y la sociedad en su conjunto dejaran de pensar que somos distintos y se dieran cuenta de que cada vez somos más uniformes, entonces seríamos mejores”.

Las tesis de Arellano están cargadas de optimismo. Es probable que más de un académico busque cuestionarlas exhibiendo información cuantitativa sobre variables que el experto en marketing no habría tomado en cuenta. A su favor tiene, en cambio, una enorme legión de historias de éxito, como las de Robert, Ulises y Ema, que hacen creer que sí se puede surgir a partir del emprendimiento popular.

Cifras y datos

• En el 2006, la ponencia “Perfil, datos demográficos y estratos socioeconómicos”, presentada en el Congreso Esomar Latinoamérica, ya mostraba al segmento socioeconómico C como el estrato medio de la sociedad peruana, con un 29% de la población.
• El estudio nacional de Arellano Marketing en 2009, realizado en 15 ciudades, arroja que la participación del nivel C en la riqueza del país es del 31%, mientras que el B llega al 27% y el A al 14%.
• El 64% del nivel socioeconómico A y el 70% del C se consideran a sí mismos parte de la clase media, según estudios de la Asociación Peruana de Empresas de Investigación de Mercados.
Publicado por Oscar Contreras Morales en 18:09
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EL MARAVILLOSO POLLO A LA BRASA PERUANO

La siguiente nota de El Comercio reseña las apreciaciones del crítico gastronómico del Chicago Tribune, Kevin Pang, sobre la majestuosidad y bondades del pollo a la brasa peruano. Manjar democrático, convocante, apto para todos, de sazón inconfundible y guardiciones espléndidas. El tradicional pollo a la spiedo introducido por La Gran Azúl, El Cortijo y El Rancho -en los años 50´- se institucionalizó en el Perú sobre bases criollas, andinas, chinas y norteamericanas. Hoy es el favorito del público. Los hay sofisticados (al cilindro, a la leña, al carbón, a la brasa) y también populosos (a gas).
Las franquicias peruanas de "pollo a la brasa" se multiplican por el mundo (Chile, Argentina, Bolivia, Colombia, Ecuador, Panamá, España y EE.UU)
Las apreciaciones de Pang confirman, una vez más, que la comida peruana es noble, generosa y de las más sabrosas del mundo.
Oscar Contreras Morales.-

“El pollo a la brasa no es una gran novedad, pero sobresale en un punto clave: es treinta veces mejor que el insípido ‘clumps-née-chicken’ que encuentras en la tienda de comida al paso de tu vecindario”, señala Kevin Pang.

Resulta que este periodista gastronómico probó el pollo a la brasa preparado por César Izquierdo en su restaurante Taste of Peru, en Chicago, siguiendo la receta de su mamá.

“El pellejo era marrón y escarpado, no tan crocante como pensé pero eso probablemente significa que el pollo había sido asado a fuego lento durante un largo tiempo (efectivamente, durante dos horas) y el marinado también fue largo (de un día para otro)”, cuenta Pang, quien por sugerencia de Izquierdo, se comió el pollo con las manos y empezando por la parte del ala.

RECETA SECRETA

Pang resalta que muchos de los cocineros de los restaurantes de pollo a la brasa que ha visitado en Estados Unidos se rehusan a revelar sus recetas, pero que Izquierdo sí le dijo qué lleva la salsa con la que lo prepara: sillao, ajo, jengibre, comino, ají, Coca Cola, cerveza y un toque de pisco.

“Puede sonar como un lío enrevesado, pero el resultado es intenso. Todos los pollos deberían de saber así de buenos”, dice Kevin Pang.

Entonces, ¿qué es lo que hace que el pollo a la brasa sea más rico? “En cada versión que he probado, el pellejo tenía un sabor más intenso, generalmente con toques cítricos y de ajo. Ese mismo sabor está entre la piel y la carne. También he encontrado que la cavidad está cubierta con esta salsa. Claro, también existe la simple satisfacción de comer un pollo asado con solo sal, pimienta y aceite de oliva. Pero los sudamericanos, al ponerle de todo a sus aves, lo hacen muchísimas veces mejor”, sentencia Pang.
Publicado por Oscar Contreras Morales en 13:25
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¿Solución de conflictos?

Esta semana ha sido Quillabamba por el gas y sus implicancias para el desarrollo local. Antes fue Tía María por el agua. Hace poco las comunidades de Parinari, Urarinas y Nauta reclamaron compensaciones por el derrame de petróleo en el Marañón. Dicen que se viene Inambari por un tema de tierras y reasentamiento poblacional. Son conocidas las crecientes disputas sociales en torno a linderos, contaminación y desarrollo local que involucran a la población con las industrias extractivas. Allí están también los reclamos sociales por incumplimiento de promesas, rendición de cuentas y casos de corrupción. Gracias al trabajo de la Defensoría del Pueblo contamos con un registro que nos permite conocer esta realidad compleja, controvertida y muchas veces de difícil solución porque refleja también reclamos históricos olvidados que, al adquirir dimensión mediática, trascienden la agenda política.

El conflicto social está redefiniendo roles y funciones en nuestra sociedad, con prácticas y actitudes muy necesarias para nuestro desarrollo, como son el diálogo, la generación de acuerdos y la búsqueda de consensos, pero con otras absolutamente contraproducentes, como la toma de carreteras, la destrucción de propiedad privada, atentar contra la integridad de las personas y el uso de la violencia. Nada justifica la violencia y debemos conquistar otras formas de interactuar. De la misma manera debemos cuidarnos de creer que firmando actas, levantando la huelga y logrando el desbloqueo hemos arribado a una solución. Un acta solo pone paños fríos a la euforia del momento. Si no actuamos consecuentemente para satisfacer los compromisos asumidos y las expectativas generadas, el conflicto se enardecerá generando un caldo de cultivo para la violencia.

Nuestras autoridades en el día a día tienen la responsabilidad de generar las condiciones de prevención del conflicto social. Para ello no se requieren inversiones, basta preocuparse por explicar desde un inicio lo que hacen y comunicarlo de manera entendible y útil para la gente; buscar sintonizar con la ciudadanía, oyéndola, consultándola; garantizar un trato a todos por igual, para que nadie se sienta ciudadano de segunda clase; esforzarse por cumplir la ley y hacerla cumplir con autoridad; involucrar a la población en su desarrollo económico; trabajar a favor de la inclusión social y rendir cuentas oportunamente. Todas esas son buenas prácticas en gestión pública y dado que en el Perú hay muchas autoridades que están haciendo las cosas bien, este 25 de agosto conoceremos en el PAD a los ganadores del Premio al Estado.

El círculo virtuoso de la confianza

Vivimos en un país donde los conflictos sociales se incrementan y donde cada vez se hace más difícil creer que el problema del tránsito se va a resolver, que la autoridad va a poder brindarnos seguridad y que lograremos algún día desterrar la corrupción. Parecería que nos han inculcado la desconfianza, tan arraigada estos días en nuestro país. La confianza, claramente, es un tema de dos, pero que pasa inicialmente por creer en uno mismo y en lo que está haciendo. Ese valor tan escaso actualmente en nuestra sociedad, que todavía se caracteriza por dudar del policía y de cualquier autoridad por el solo hecho de ser autoridad, es lo que nos toca recuperar si queremos crear un país que nos dé cabida a todos.

¿Cómo se puede generar confianza? ¿Cómo aprendemos a confiar? La confianza se gana con actos concretos, mediante conductas responsables, por una actitud predecible, tolerante y coherente. Nadie confía en el mentiroso, en el infiel, traicionero o desleal. Se genera confianza con la verdad.

Anoche, en las instalaciones del PAD de la Universidad de Piura, se llevó a cabo la ceremonia de premiación de la sexta edición del Premio a las Buenas Prácticas en Gestión Pública, iniciativa que patrocina desde su inicio El Comercio junto con RPP y Apoyo Publicaciones, y que cuenta también con el respaldo de la Defensoría del Pueblo, de una red de periodistas en todo el país y de los miembros del jurado y equipo técnico del premio que han brindado su tiempo, reputación y compromiso, tal como lo vienen haciendo desde hace ya seis años.

Más allá de quienes resultaron ganadores (ver www.ciudadanosaldia.org ), quedó claro anoche que en esta ceremonia imperó la confianza. No solo de quienes respaldan esta iniciativa, sino especialmente de autoridades líderes en buenas prácticas de gestión pública que han confiado en la imparcialidad y calidad humana del equipo detrás del premio. Y eso genera compromiso, nos identifica y nos une porque en Ciudadanos al Día creemos y promovemos la excelencia en el Estado Peruano.

Creer en uno mismo, como los funcionarios públicos que tienen la convicción de haber hecho las cosas bien porque saben que se han esforzado, han tenido la confianza y el coraje de hacer y creen que lo han hecho bien, es la verdadera clave para poder seguir forjando ese círculo virtuoso de la confianza que nuestra sociedad tanto necesita.

El que busca encuentra

A un mes de las elecciones, tenemos 25% de indecisos en Lima, según la última encuesta de Ipsos Apoyo. ¿Es que la gente está confundida? ¿Es que decidimos a última hora? ¿No nos importan las elecciones? ¿Nadie nos representa como desearíamos? ¿Es una combinación de todo lo anterior?

En Lima, la tacha a Kouri ha generado un abrupto cambio en el escenario electoral que más allá de perfilar, por primera vez en nuestra historia, el debate entre dos candidatas, ha evidenciado que no pensamos en términos de partidos sino de individuos pues antes de la tacha el candidato de Cambio Radical bordeaba el 20% de aprobación y una semana después lograba solo 2%. Ello sumado a la proliferación de candidatos independientes a nivel municipal reflejaría que la gente no se siente adecuadamente representada por los partidos. Como me decía un joven profesional, “provoca contratar a un gerente para que se encargue de mi distrito y punto”.

Pero no solo la democracia representativa está ‘en veremos’ estos días. Por tradición un 25% de electores peruanos decide su voto el mismo día de la elección. Muchos, incluso, se deciden en la cola. En ocasiones, una mayoría decide por el mal menor, como si no tuviésemos esperanza. Parecería que todo nos da lo mismo pues nada va a cambiar. ¿Pero es así? ¿Sabemos siquiera qué quisiéramos cambiar?

A raíz de un desabastecimiento de agua en Lince, una señora comentaba que esperaba que el nuevo alcalde no le corte el agua, sin saber que esa no es una competencia municipal sino de Sedapal. Es que con frecuencia no sabemos a qué autoridad le tenemos que exigir qué cosas. En el fondo, desconocemos nuestros derechos.

¿Sabemos qué queremos? ¿Sabemos qué demandarle a nuestro alcalde? ¿Conocemos la trayectoria de los candidatos? ¿Estamos de acuerdo con sus propuestas?

Hoy, el Estado y el sector privado suman esfuerzos para reducir las estadísticas de los indecisos. Hoy cualquier interesado puede evaluar desde la tranquilidad de su casa, centro de trabajo o desde una cabina de Internet por quién votar.

El portal del Jurado Nacional de Elecciones (JNE) ofrece acceso a Voto Informado (www.votoinformado.pe) y, a su vez, el portal de El Comercio presenta el CAD Electoral (http://cadelectoral.elcomercio.pe/) que brinda información completa y links de interés de cada localidad, las competencias de cada nivel de gobierno y la trayectoria y propuestas concretas de los candidatos que quieren merecer la confianza ciudadana. Hoy, el que busca encuentra.

Las mujeres no caen del cielo (IV)

Pueden estar pensando que el bendito email, - tan esperado por ustedes y ciertamente en su momento, por mí - , traería noticias esclarecedoras. Pueden estar diciendo ”¡qué salado es Rusca!” y alucinar que el correo demorón y misterioso traería respuestas fatales, inapelables, devastadoras, que arrasarían con lo poquísimo sembrado en el breve tiempo que pasamos juntos y que pisotearían como colilla de pucho de dos por china al polémico y vilipendiado Blind Date.








Pueden estar pensando también, consejeros y leales lectores, que la misiva incógnita, la epístola incierta, el acta que anida en su vientre a un puñado de palabras - todavía –secretas podría haber sido incluso disparado salvajemente a múltiples destinatarios en una suerte de email comunal al más puro estilo de Cristina Schwarz.

Pero no, se equivocan, el correo en cuestión no trajo nada de eso, por el contrario, vino disfrazado de la más inquietante y peligrosa, de la más incomprensible y truculenta, de la más ambigua y caprichosa de las trampas: la naturalidad.


Hola Alfre !! Como estás? ¿Ya eres bombero? ¿Cómo siguen tus ojos?
Un beso!

XXXX


Exiguo, puntual, esquelético, el mensaje poseía la anatomía de un fantasma. No permitía mayor análisis. Si quisiéramos diseccionarlo, para usar una analogía clínica, el bisturí no funcionaría, lo atravesaría sin hallar resistencia.

Intentaré adivinar entonces, disparando al aire a ver qué es lo que cae.

Por un lado parece una formalidad, un acto de presencia, la flaca estaría pasando revista a su fila de pendientes, listo, check, next. De hecho esa desaparición, dadas las circunstancias, así sin más, la dejaría mal parada por lo que una cortesía mínima le permite acomodar en la banca al candidato y a la vez quedar bien.

Por otro lado podría ser simplemente un alejamiento espontáneo, antojadizo, sin muchas vueltas que darle. Después de seis días tal vez me extrañó, tal vez se sintió sola, tal vez el ex no apareció. Tal vez simplemente decidió retomar el contacto, con precaución, sin saber bien qué decir, tanteando la cancha para ver si sigo interesado en devolverle la pelota y continuar jugando en pared.

Sea como sea, pese a mostrar un poco de preocupación y firmar con el diminutivo con el que cariñosamente la llamaba, me parece, la verdad, un mensaje confuso y cagón.




***


En un bosque habitan varios tipos de conejos. Están los conejos dóciles y los conejos chúcaros, las liebre veloces y las vizcachas mañosas. También las que habitan en la llanura y las montañeras, las de pelaje frondoso y refinado y las de patas cortas y sin pelo, las aventureras y los temerosos, los transparentes y las confundidas. En fin, hay conejos para todos los gustos, de múltiples colores y sabores, hasta para el cazador más exigente.

Un cazador entrenado, - no digo que yo lo sea pero algo he aprendido con los años -, huele, olfatea, percibe las posibles trampas a las que está expuesto. Cuando el cazador intuye que el conejo lo quiere llevar por un terreno irregular y desconocido es porque algo trama, entonces debe sospechar que este conejo pertenece a la especie de la Vizcacha Mañosa.

Esta familia de conejos es especialista en conducir al cazador a las pantanosas y temibles arenas movedizas. Cuando este pisa la trampa, la vizcacha, a la distancia, sonríe mañosamente porque sabe que ha conseguido su objetivo. Y acá ya no importa lo que el cazador haga o deshaga, no interesa lo que hable o lo que calle, el floro y el cortejo son inservibles, inútiles, porque aun cuando este permanezca inmóvil, callado, paralizado y sin mover un dedo, sigue estando a merced del conejo y sabe que inevitablemente se seguirá hundiendo.

La S.A.M. (Situación Arena Movediza) es un escenario complejo porque el cazador depende de la presa. (En estos casos como la presa se reconoce deseable, la moviliza únicamente el ego y el afán de poder) Por lo tanto cuando aparezcan estos indicadores, señoras y señores lectores, huyan, corran, den media vuelta y desaparezcan, digan no gracias, paso. Aún cuando se les haga agua la boca y quieran sacarse el clavo es mejor buscar una salida cobarde y renunciar al conejo que enfrentarse a la Vizcacha Mañosa.




***


En los seis días transcurridos se me bajaron las pilas considerablemente. Estar templado es también un tipo de intoxicación. Si te expones a algo compulsivamente es normal terminar saturado o en una sobredosis. La desintoxicación jode un rato pero igual pasa.

Esa mañana me encontraba frente a la pantalla volviendo a leer el mensaje y viendo qué responderle cuando de pronto el conejo se conectó al MSN, esperé dos segundos y me habló. Si tuviera un detector extrasensorial diría que estaba ansiosa.

- Hola alfree !, te acabo de mandar un mailsito.

- Hola XXXX, si lo acabo de ver justo te lo iba a responder

- ¿Cómo estás?

- Bien y ¿tú?

- Bien tmb, ¿que tal tus exámenes para Bombero?




***


Seis meses atrás me saqué del zapato una piedra que tenía incrustada hace tiempo; entrar a los Bomberos. La idea daba vueltas por mi cabeza a raíz de un problema de salud que tuve cuando cumplí 30. Por diversas razones fui postergando el plan. Finalmente en marzo ingresé como postulante a B-28 y desde entonces y hasta hoy he cumplido con todas las exigencias de la compañía. He asistido a las citaciones obligatorias tres veces por semana, a las extraordinarias y a las dos guardias nocturnas semanales.

He realizado – además de participar en los cursos y de los entrenamientos físicos - todo tipo de trabajos de mantenimiento, incluyendo lavar waters, sacar la basura, limpiar las máquinas, trapear el cuartel y cuantas cosas se le puede pedir al que vendría a ser un perro en el argot militar, al novato, al aprendiz o al 'rookie', como me decía ella.

Me han sacado la mierda, he salido destruido, cansado y apestoso, con cada cutícula de cada uña de cada uno de mis dedos enterrada en mugre la gran mayoría de las veces y a mucha honra puedo decir que he sobrevivido contra todo pronóstico a ese tipo de disciplina semicastrense y voluntaria (porque ni mis amigos ni mi familia me daban más de una semana ahí)

El fin de semana anterior, (el de la desaparición de la chica), era el evento más esperado de mi corta carrera bomberil. Iba a rendir (junto a los postulantes de otras compañias) los exámenes para pasar a ser Bombero Alumno. Este consistía de tres pruebas: psicológica, médica y física, una cada día, por lo que le había dejado entrever a la flaca que el fin de semana iba a estar exclusivamente dedicado a eso.

Les cuento esto para que sepan por qué no hicimos planes con anterioridad. El examen se convirtió en su coartada perfecta.




***


- Muy bien, supongo. Ahora si todo sale bien solo falta esperar la resolución y que me manden en unos meses al curso básico para Bombero Profesional.

- Que bueno Alfre !, me alegro por ti.

- Gracias, oye te llamé el sábado.

- Ah siii? No te creoooo, no tengo ninguna llamada tuya, pucha parece que mi Blackberry no guarda alertas, siempre me pasa lo mismo.

Detengámonos un instante en este punto. ¿Después de estar ocho días pegados como chicles, no es raro que no me llamé al menos para desearme suerte en el examen sabiendo lo importante que era para mí, aún cuando por cosas menos trascendentes mostraba más interés?. La llamada que no entró ¿no es floro?, ¿ustedes qué creen?, sopesemos el resto.

- Yo me fui el viernes al cine con mi prima, el sábado me fui al evento de Red Bull en el centro y en la noche al tono, un juergooooon pésimo !!! como nunca !! me metí una bombaza re-divertida, me he cagado de risa, no sabes.

Y al toque puso el parche.

- Pero con mis amigas ah, es más, nos quedamos todas a dormir donde Luciana.

Detengámonos otra vez. ¿No que la flaca no chupaba ni juergueaba? ¿No que le gustaban los planes sencillos y odiaba eso de parar donde revienta el cuete? ¿No que le molestaban los lugares bulliciosos y llenos de gente?

Ya, claro, podría ser un caso aislado, la excepción que confirma la regla, … (o Not! como dirían Dana Carvey y Mike Myers en Waynes World).

Luego vino un apurado intercambio de información en el que hizo hincapié de lo full que andaba en la chamba, que estaba en plena transición y que tenía casi encima su viaje a Canadá. También me pidió sus discos de vuelta (para meter las canciones en su nuevo iPod) y sin dejar ninguna ventana abierta se despidió a la velocidad de una centella.

- Bueno Alfre te dejo que tengo miiiiil cosas que hacer, te mando un beso, byeeeeee.

Oe ¿qué? Anda pues mamita, haz tus cosas, ponte a ver True Blood también si quieres ah, que yo tengo que postear.

Si pues, soy picón, lo reconozco y si ella no me está choteando yo soy Superman.

(Emilio, mi socio en un proyecto nuevo, dice que las personas que tienen déficit de atención, como yo, tendemos a percibir equivocadamente los mensajes no verbales de los demás. Al creer que la respuesta no se ajusta a la requerida generamos una distorsión en el canal de forma desproporcionada, aún cuando el emisor tenga la intencionalidad sospechada el mensaje no deja de ser una mera suposición.)

Colgué el Blind Date con bronca. Sabía que ella no quería que lo publique y que le iba a molestar. Pero la verdad es que no había escrito nada y no tenía ni idea de cuál sería el siguiente post. A mí me gusta compartir las cosas a las que les pongo pasión, no importa el formato ni el tema, y ahí estaba el texto en el escritorio, calientito, limpio, listo para ser expuesto. Piña pues, por eso escribo aquí. Guerra avisada no mata gente.

Además también pienso que el arte no debe dar concesiones. Sentí la libertad de volver a hacer lo que me da la gana. Y ella no tenía por qué quejarse, el Blind Date la dejaba bien parada.




***


Unas horas después de hacer clic en el botón de publicaciones del blog la ví conectarse nuevamente al MSN.

- Aaaaaahh, ya lo viiiiiiiii !

- Pucha , sorry pero en verdad me parece que ha quedado bien paja (ella misma me decía que le encantaba), merecía ser publicado, qué te puedo decir.

- Tú sabías perfectamente que prefería que no lo hicieras, te lo dije varias veces, ya fue ya, igual es mi culpa por aceptar una cita a ciegas con el Busco Novia.

No le respondí. No necesité el detector extrasensorial para darme cuenta que estaba un poco histérica. Al rato los dos nos desconectamos.

No guardo una sensación exacta de ese momento ni de todo lo que pasó antes, los días que estuvimos juntos ahora parecen tan lejanos que ni siquiera me acuerdo del lunar de su boca ni del sabor de sus besos.

Es raro también que desde entonces y hasta hoy no haya vuelto a oír The Helio Sequence.

Una semana después recogió sus discos. Nunca me trajo la raqueta y tampoco fue conmigo al matrimonio. Creo que ha quedado pendiente una conversación, aunque tengo la corazonada que ella no hubiera sido del todo sincera, como si tuviese una especie de bloqueo que le impidiese mostrarse verdadera, transparente, vulnerable.

Hace poco nos encontramos de casualidad en la 73, nos saludamos amistosamente y aun cuando la sigo viendo conectada al FB y al MSN no hemos vuelto a intercambiar palabras.





***


- ¿Pervert, qué opinas de todo esto?

- A ver, Rusca, creo que acá ha habido una anomalía, un extraño caso que no pudimos prever.

- ¿A sí? a ver, habla.

- Mira, aparentemente estabas frente a un conejo interesante, apetecible, atractivo. Después de la primera cita hasta podríamos pensar que era un Conejo en Bandeja.

- Yo creo que más bien era una Vizcacha Mañosa.

- Las Vizcachas Mañosas normalmente se alucinan riquísimas y son bastante frívolas, creo que ella iba más por el lado romántico, sensible, de las que buscan que la alucines cool, interesante, tranqui ¿manyas?

- Manyo.

- Si hubiera sido un Conejo en Bandeja probablemente se habría enamorado y estaría contigo ahorita. Más podría ser un Conejo Camaleón. Estos buscan mimetizarse con uno para que los quieras rápido, se esmeran por lucir perfectos, parecen ser hechos a tu medida. Pero como su naturaleza es diferente tarde o temprano terminan colapsando.

- ¿Las coincidencias y las cosas en común eran floro entonces?

- Seguramente.

- Bueno ¿y qué buscaba siendo un Conejo Camaleón?

- Amor, una relación seria, alguien que la quiera, cariño, compañía, protección, etcétera. Tal vez en un primer momento fue un Conejo Camaleón, pero después ya no. Usó eso para acercarse pero ahora estoy casi seguro que ella busca más a un CEO, a un Gerente General, o al menos a un MBA y no a un escritor medio pituco y medio bohemio, bombero, aventurero y que no sabe comer hamburguesas.

- Ja,ja,ja, puede ser ¿y si no es un Conejo en Bandeja ni una Vizcacha Mañosa y tampoco un Conejo Camaleón, entonces qué tipo de conejo es?

- Es que la flaca nunca ha sido un conejo pues Rusca, al contrario, justo ese es el punto, ella ha sido siempre un cazador disfrazado de conejo.

- ¡Chucha, me han cazado!

- Así es loco, esta vez te tocó ser el conejo. La verdad es que a mí tampoco se me hubiera ocurrido, pero ya vez, todo puede pasar en esta vida. Mejor te lo tomas deportivamente y te vas olvidando, porque este partido ya no lo vas a voltear.

Creo que Pervert no sabe nada de conejos - bien convencido que estaba al comienzo - fácil la vida de casado le ha quitado el expertise. Aunque reconozco que su discurso tiene lógica. De repente la teoría es su fuerte y no tanto la práctica. En fin, supongo que hasta al mejor cazador se le escapa la paloma. O el conejo. Y como diría Gonzalo, de mejores combis me han bajado.

- Oe Rusca, pero igual ven a visitarme pues, el clima esta buenazo y Toronto te va a encantar!

- Ya pes Pervert, déjame pensarlo.

- Además, mi flaca tiene una amiga que te quiero presentar, es justo tu tipo, está bien rica, le gusta el cine y es de puta madre, en serio loco, te va a gustar, vas a ver.

- …

- ¿Rusca?, ¿estás ahí?




F I N

Las mujeres no caen del cielo (III)

Hay detalles precisos en el recuerdo del primer amor que quedan registrados para siempre en la memoria y marcan la referencia o la pauta de los posteriores. Son impresiones recurrentes de un modelo obsoleto. El amor es, tal vez, el condicionamiento adquirido más conflictivo y menos dichoso porque nos hace desear eso que ya no existe y que nunca más volverá a existir.




La ilusión por recuperar el amor perdido es la fe del Cazador de Conejos. A un nivel profundo, inconsciente, el cazador, como Ahab en su persistentes correrías por saldar cuentas con Moby Dick, es un obsesivo -a veces desorientado, a veces encaminado- que busca hallar y perpetuar el goce perfecto experimentado en esa primera vez.

Vamos que esto no es floro, es el 'insight' que se me ocurre en estos momentos para comprender por qué a los 34 sigo soltero. Y creo que por ahí va la cosa. Si tendemos una línea para mostrar la capacidad de las personas de empatar con otras, un extremo estaría sujetado por la mediocridad y el otro por la perfección. La mayoría de las personas caminan, se conocen y se acomodan según sus necesidades dentro de este rango y algunas otras, como yo, permanecemos enquistadas en uno de sus extremos.




***


El primer beso concéntrico fue bajo el Puente de los Suspiros un día después del Blind Date. Esa noche la tranquilidad nos llevó a su antojo por las calles de Barranco. Sin intoxicaciones, sin nerviosismos. Éramos dos peregrinos conociéndose, caminando al azar por la misma vereda, esperando robarle al destino algunas señales inequívocas de sincronías y de certezas.

No me gustan las discotecas ni los lugares bulliciosos. Antes tal vez, pero ya no. Tampoco me gusta tomar mucho. Prefiero un plan tranqui, como este, algo sencillo, me decía a medida que volvíamos del mirador. Yo quiero eso, pensaba mientras le seguía los pasos. Después nos sentamos y permanecimos un rato en silencio.

Los besos sobrios, al menos las primeras veces, saben un poco raro. Son como más reales, y también más tiernos.

Después de esa noche nos acercamos mucho. La comunicación era diaria. La intensidad del contacto aumentó y había un esmero de ambos por no dar espacio a las dudas, por ser lo más transparentes posibles.

Desde la esquina opuesta del continente, evaluando como un entrenador la performance del juego, Pervert monitoreaba la cacería.

- Rusca, le has encantado, la flaca está emocionadísima, ayer me preguntó si me habías contado algo y me hice el loco. Me dijo que tienen hartas cosas en común y que le gustas un huevo, bien ahí chochera, buen inicio. Mantenme al tanto.

No solo recibí ese feedback, por amigas en común también supe que hablaba de mí y que estaba contenta. Eso me dio la seguridad para sacar el entusiasmo sin preocuparme que este fuera solo de mi lado.

Fuimos envolviéndonos, enviciándonos, aún sin conocernos realmente, como quien quiere depositar rápidamente sus anhelos y sus expectativas en un molde preconcebido, sin reparar si ese molde tiene la capacidad de contenerlos.

- Rusca, no quiero ser aguafiestas pero la chica ha aparecido de la nada, tú no has movido ni un dedo, y en un segundo ya son el uno para el otro, Estas cosas, así como empiezan rápido, también terminan rápido. Ten cuidado nomás te digo.

Sí pues, la chica había caído del cielo. Gonzalo tenía razón, pero confiaba en el buen olfato de Pervert, que estaba convencidísimo de que ella era LA chica. Y mis ganas de consolidar una relación antes de los 34 habían propiciado el querer zanjar el tema de una vez por todas. Con tantas señales, yo enganchado y ella evidentemente afanada, ¿por qué no? Total, Si la piscina tiene agua solo hace falta lanzarse.

- Ayer le hablé de ti a una amiga que te conoce.

- ¿A sí? ¿Y qué te dijo?

- Que eres un chico lindo.

- A ya, más le vale.

- Y le enseñe el cuento que me escribiste, es que me encanta, no puedo dejar de leerlo.

- ¿Entonces por qué no quieres que lo publique?

- No sé, prefiero que sea nuestro, me da como roche creo, pero si tanto quieres publicarlo, hazlo, es tu blog.

- Bueno, ya veremos ¿qué opina tu amiga?

- Dice que ando enamorada del amor.

Esta última línea podría haber sido una advertencia de que ambos cojeábamos del mismo pie. Un clic neurótico. Pero también dicen que siempre hay un roto para un descosido.

Los ocho siguientes días corrieron como una bola de nieve.

Ella se convirtió – después de confesarse gran lectora de cualquier tipo de literatura – en una analista del Busco Novia. Además, cuando devoró mi libro no tardo en encontrar señales premonitorias.

Había tanto afán por confirmar que éramos el uno para el otro que le recomendé una página web: www.grupovenus.com, (para los que creen en estas cosas, el site podría ser una suerte de Infocorp de las relaciones). Inmediatamente después llegaron a mi inbox tres informes astrológicos que nunca abrí.

Con Claudia, mi ex, no solo hicimos al inicio de la relación una carta de compatibilidad de pareja, acudimos incluso donde un cosmobiólogo que después de armar el mapa astral, cotejar la cuadratura de los planetas y trazar las conjunciones estelares, puso cara de infortunio y sin ningún tipo de misericordia nos condenó, ahí mismo, al desastre inminente y a los abismos insondables del fracaso. Casi le pego por desatinado y faltoso. Lamentablemente el tiempo le daría la razón.

Hicimos planes para 28, quedamos en ir a un concierto de Daniel F y ella empezó a tantear mi regalo de cumpleaños. La verdad es que yo estaba afanadaso, me vacilaba como prospecto, la veía, además de bonita y con buen cuerpo, (tenía un cierto aire a Claudia), comprensiva, detallosa, tolerante, centrada. Tal vez ya demasiado perfecta.

La invité a un matrimonio, le encargué una raqueta para un viaje que tenía previsto y además me soplé horas de esa cosa insufrible llamada “True Blood” que resultó ser su serie favorita. Yo no sé cómo HBO ha financiado ese adefesio, y eso que me vacilan las historias de vampiros, pero en fin, ella es fan de Soockie, ni modo.

El asunto es que interpreté a cabalidad mi papel de galán, me comporté como todo un caballero y colaboré ampliamente con una fuerte dosis de interés.

Pero al noveno día, inexplicablemente, el conejo desapareció.




***


- Carajo Rusca, te dije que no espantarás al conejo.

- Puta Pervert, te juro que no sé qué pasó. Supuestamente todo estaba bien y de pronto dejó de conectarse, y cuando le mandé una alerta no me la devolvió nunca.

- Ya, ¿y por qué no la llamaste de nuevo?

- Porque yo no llamo dos veces pues, eso no va conmigo. Creo que la flaca se ha asustado y ha metido freno de mano.

- ¿Desde cuándo no sabes nada de ella?

- Desde el jueves en la noche, cuando la dejé en su casa.

- ¿Y cómo estuvo esa salida?

- Supongo que bien, como siempre, fuimos al cumpleaños de uno de mis socios y después a comer una hamburguesa al Chilis

- Puta Rusca, tú eres un chancho comiendo hamburguesas, ahí está pues, ya la cagaste.

- Ja,ja,ja no jodas oe, además se despidió feliz de la vida con una rosa que le regalé

- ¿Le compraste rosas?, ¿Tú?

- No, me la robé de un florero.

- Ya me parecía raro. Bueno, menos mal. Mira, fácil no ha recibido la alerta y como es fin de semana no ha ido a chambear y no tiene una computadora a la mano.

- Loco, la flaca para pegada a su Blackberry

- Bueno, bueno, a ver déjame pensar. El ex no es ni cagando, ella me ha confirmado que ese tema está totalmente cerrado. Por ahí no va la cosa. Y no creo que exista otro huevón. Mira, no hagas nada, debe haber querido darse un respiro, salir con sus amigas, juerguear, etc, Estamos domingo, tú tranquilo nomás, no la llames, deja que pasen unos días y que ella te busque.

- Ya compadre, ta bien, pero juergueado no creo ah, ella no es de esas cosas.




***


Efectivamente, el miércoles, seis días después de andar desaparecida, me envió un correo.

(continuará)


A ver queridos lectores, su opinión es importante para mi. ¿Estaba con su ex?, ¿Quería deshacerse de mí?, ¿Se estaba haciendo la interesante?, ¿La cagué con la hamburguesa?... ¿Qué creen ustedes?

Las mujeres no caen del cielo (II)

La chica del Blind Date apareció en el cielo como una centella. Brilló y movió los mecanismos adecuados para desatar una pequeña tormenta y alimentar la caja de ilusiones que está acordonada a mi cabeza. Como idea lucía igual de buena que físicamente. Lo que no encajaba muy bien, y que en los últimos tiempos ha sido una constante en mi vida amorosa, es que en unos meses se irá a Canadá a hacer una maestría.



El asunto empezó cuando un pataza mío me llamó desde Toronto para informarme del hallazgo.

- ¡Rusca, te va a encantar!, ya le hablé de ti y son el uno para el otro, en serio, además hace un mes terminó con su enamorado, o sea que está con las defensas bajas. Agrégala al Facebook y háblale en una, loco, en una.

Seguí sus instrucciones, después de todo, Pervert ostenta entre nuestros patas el título honorario de maestro retirado en las artes de la seducción. Él ha estudiado y clasificado numerosas técnicas afines, entre ellas las famosas Digitales - de probada eficacia - y las Digitales con mordida de nuca y apretada de cintura, que son una variante de las primeras pero con resultados más interesantes aún.

En fin, Pervert vive desde hace años allá con su esposa canadiense y no se bien como conoció a esta chica. Pero algo me hace sospechar que sus intenciones no eran del todo desinteresadas.

- Además, yo le he dicho que tú manejas tus negocios a control remoto y que como las huevas te vienes a vivir acá.

Pervert pendejo. Como si yo fuera a tropezar dos veces con la misma piedra. Me lanza una carnada apetecible para pescarme vulnerable, a sabiendas de mi debilidad por la adrenalina, los viajes largos y los romances idílicos. ¿Qué pretende?, ¿que me vaya a hacerle compañía en ese frío espantoso que tan bien conozco?, no pues, paso, gracias tío, pero ya estoy curado (o al menos eso creo).

- Ya huevón no jodas, por lo menos conócela, pero eso sí, pórtate bien, que es una chica linda, un buen prospecto, no apures las cosas, tómatelo con calma y sobre todo, acuérdate Rusca, y esto es muy importante, por ningún motivo revientes al conejo.

La teoría del Cazador de Conejos (a la que le dedicaré un tratamiento exhaustivo posteriormente) dice que si lo que el cazador busca es comerse a su presa debe tener en cuenta dos condiciones propias de esta: 1. fragilidad y 2. rapidez.

Un disparo apurado, a quemarropa, puede o bien reventarlo y arruinar la mayor parte de la carne o ahuyentarlo despavoridamente. El juego es complicado, cada conejo es incierto, pero el arte de la cacería radica en saber identificar el momento apropiado para jalar el gatillo, esperar el instante perfecto en que el conejo está relajado, distraído, confiado. Ahí es cuando el cazador, agazapado, centinela, diestro, percute el arma, anula la distancia magistralmente y consagra su arte.

Ahora, también existe otro tipo de conejos (y esto lo saqué de "Two and a Half men" y en vez de conejo era venado), que es el que te quita la escopeta, se dispara, se sube al techo de tu carro y se amarra a la parrilla. A ese tipo de conejo poco frencuente, que llamaremos Conejo en Bandeja, es difícil no comérselo, no requiere mayor pericia por parte del cazador y es ideal cuando la jornada ha sido infructuosa o hay escasez. Pero ese ya es el extremo opuesto de la teoría y no creo que sea el caso.

Superando este pequeño paréntesis teórico prosigo con el relato de la chica del Blind Date. Después de aceptarme en el Facebook esperé un par de prudenciales días para soltar el primer ¨hola¨. Hacerlo fue abrir la compuerta principal de una cámara presurizada. Durante cuatro días el flujo de tururuns del MSN fue incansable, aparentemente la chica estaba bien interesada y me enganché apenas me envío "Tha Captive mind", canción de The Helio Sequence, grupo que hasta entonces era desconocido para mi y que ahora me resulta imprescindible. (digamos que ese, además del post anterior, fue el mejor legado que me dejó)

Yo le pasé "All your sisters" de Mazzy Star que, tal cual sus palabras, era exactamente el tipo de música que le gustaba. Musicalmente hubo clic total.

Acordamos una cita. Un Blind Date. Aunque, hoy por hoy, con toda la tecnología, hablar de una verdadera cita a ciegas es pedirle peras al olmo. Bien escaneados que nos teníamos. Pero al menos hagámosla tipo una película, - ¿que dices?

- Ya, ¿que propones?

- Al atardecer en el Samoa de la Herradura

- ¿Qué es eso?

- Un club legendario que debe estar en ruinas, pero tienes que llegar en un Cadillac convertible del 41, con el pelo al viento como Ingrid Bergman en Notorious.

- Mmm, tengo unos anteojos de sol vintage, un pañuelo rojo de mi abuela y mi carro tiene unos arañones bien rangers, ¿funciona?

- ¿Tiene sunroof?

- Nop.

- No se, ah...

- Tranquilo pues Cary Grant.

No prosperó esa idea. Finalmente, y después de barajar varias opciones, acordamos el encuentro para la noche siguiente en el Regatas.

El escenario era ideal por varios motivos: seguro, tranquilo, y fácil de escapar. Llegamos puntuales, ambos nos estacionamos a la misma vez. Hicimos contacto visual e inmediatamente nos sentimos cómodos.

La chica estaba linda, tenia el pelo oscuro y ese lunar gracioso en la mitad de la boca. A diferencia de la última chica con la que salí, esta era efusiva y conversadora. Digamos que tuvo la posesión del balón durante la mayor parte del partido, y no me molestaba. Me divertía oírla. Felizmente comimos rápido porque las chelas se me subieron al toque y si no me hubiera propuesto ir a caminar por el malecón habría empezado a lanzar incoherencias.

A pesar de estar esos días con una infección en los ojos que me impedía usar mis lentes de contacto habituales, - y que ahora que lo pienso se asocia extrañamente a la idea de una cita a ciegas – durante las cuatro horas que estuvimos juntos el malestar paso inadvertido. Fue rara la sensación de estar usando anteojos en ese momento. Como si en lo agradable del paseo en el que saltaron innumerables gustos en común y coincidencias prometedoras debiera leer entre líneas algún mensaje oculto y sospechoso.

No tengo dudas de que ambos nos gustamos físicamente y estábamos con las pilas bien puestas para rodar un Blockbuster. No fue amor a primera vista ni tampoco era que la química borboteara descontroladamente, esas cosas uno las reconoce en el acto, pero no importaba porque igual había ganas, estábamos evidentemente afanados y no teníamos nada que perder.

La cita a ciegas había coronado exitosamente varias horas de chateo. Se pintó como un buen inicio y propició la partida de una cacería atolondrada que duraría apenas dos semanas.

(Continuará)


Les dejo el primer cortometraje que dirigí y escribí hace ya como 10 años. Hace poco me di con la sorpresa - y me sentí halagado también, debo reconocerlo - que había sido pirateado por los alumnos de una Universidad de Huancayo (el remake está en YouTube con el mismo título). El de ellos supera al mío largamente en visitas pero a ver si les vacila y les hacemos un poco de competencia

Las mujeres no caen del cielo (I)

Anoche estuve en Aura y Gótica y me aburrí profundamente. Probablemente se deba a que ya excedí – por largo trecho - mi cuota de Lima o a que no estoy siguiendo correctamente a mi intuición. Anoche también había una fiesta en la casa Tupac (una fiesta de artistas en Barranco) a la que no fui por huevón. La resaca, a estas horas de la mañana, recrimina sin piedad mis malas elecciones.





El problema es que tengo este bendito carnet del Box - el VIP de Aura - que no me ha costado ni un mango y que ejerce un poderoso magnetismo en momentos de indecisión. Sobre todo porque mis patas más cercanos y solteros son caseritos y les encanta dar vueltas por el incansable circuito social limeño: Aura –Gótica – Picas - Bizarro - alrededores y algunos nuevos restaurantes que no conozco y que, la verdad, tampoco me provoca conocer. Ignoro cuál sea el afán de sumergirse siempre en la misma pecera, que además de estar chocándose con los mismos pescados una y otra vez, está repleta de tiburones.

Bueno, a todo esto hay que sumarle que últimamente me he vuelto un poco antisocial, - me da flojera andar metiendo letra, no soy el juerguero de antes ni el chonguero que nunca he sido y prefiero quedarme solo contemplando el panorama con un trago en la mano que perderme en conversaciones aburridas, que me interesan mínimamente y que son incapaces de despertar una pizca de emoción. Aunque también debo reconocer que esa actitud amarrete, al menos ayer - y por la que me ha jalado las orejas una amiga muy cercana, - genera involuntarias distracciones en las que no veo, ni reconozco – y por ende no saludo - a las personas con las que sí me provocaría encontrarme.

Hace dos semanas, por mi cumpleaños, me llegó una caja de cartón cuidadosamente envuelta remitida por una lectora del blog que recién he conocido. Contenía varios objetos y una carta con instrucciones precisas (además de un saludo bastante original elaborado con algunas citas de mis posts). Las instrucciones eran las siguientes:

Busca dentro de la caja y encontrarás:

UNA BRÚJULA …para que nunca pierdas el camino.
UNA REGLA Y UN LÁPIZ … para que traces tu futuro.
UN CHUPÓN …para que nunca pierdas al niño que llevas dentro
UNA BOTELLA DE VINO … para que lo disfrutes en el momento indicado
UN POSTRE DE CHOCOLATE Y LÚCUMA … para que sonrías aún cuando a veces la confusión y las personas no lo permitan.

Feliz cumple y pásala mostro.
Un beso.
T.

Esa caja ha sido de lejos el mejor regalo que he recibido este año. El postre me lo empujé en el acto. El chupón ha servido creativamente para un próximo experimento artístico, el vino espera pacientemente el momento indicado y ahorita voy a trazar – con la regla y el lápiz – una línea recta que me lleve a desentrañar las causas de mi flojera, a conocer las otras caras de Lima y a salvaguardar mi esquiva y caprichosa inspiración.

Cuando termine de dibujarla sujetaré el papel con la brújula y me aseguraré que el norte apunte bien lejos de Larcomar.